domingo, 8 de septiembre de 2013

La chusma

Cada vez me sorprendo más de la mala educación generalizada que reina en el “medio ambiente”. “Yo no estoy hecho para estos tiempos”, decía mi padre cuando envejeció y añadía: “menos mal que me queda poco tiempo ya que mi fecha de caducidad está a punto de caramelo porque cada vez soporto menos a la chusma”. A mí me empieza a pasar lo mismo que a mi padre. Cuando yo era niña la buena educación distinguía a unos seres humanos de otros y marcaba diferencias. Cuando alguien gritaba por la calle, contaba su vida en alto, escupía, no decía ”buenos días” ni “buenas tardes”, eructaba, no dejaba pasar a una señora por delante, no dejaba su asiento en el autobús a un anciano, hablaba en el cine, tosía en el teatro, tiraba las cáscaras de las pipas al suelo, utilizaba mal los cubiertos al comer, permitía a sus hijos pequeños correr por el restaurante, levantarse y sentarse sin parar , gritar o molestar al resto de clientes, era considerado por los seres bien educados como “chusma de baja estopa". Mi padre no se trataba, por principio, con ese tipo de gentuza a la que profundamente despreciaba y siempre se preguntaba por qué su voto valía lo mismo que el de ellos: “unos estudios mínimos y una obligada lectura de unos cuantos libros debía ser condición imprescindible para poder ejercer este derecho democrático” decía. Nosotros, que de jóvenes éramos de izquierdas, nos lamentábamos de esos comentarios y nos avergonzábamos del profundo clasismo que expresaban. Hoy, en vacaciones sobre todo que es cuando más te tratas con “la chusma”, recuerdo las palabras del coleccionista de libros y pienso en la suerte que tuvo de no ver los tiempos que corren porque si entonces no soportaba lo que veía y oía , hoy hubiera sido el más desgraciado e inadaptado de los hombres que poblaran este país. Porque hoy es difícil volver a casa , cualquiera de los días que uno se atreve a enfrentarse a las ordas del grito y de las cáscaras de pipas , sin haber tenido que sufrir la osadía del mal gusto, la tiranía de la chusma en el autobús, en la playa, en el supermercado, en el cine, en el concierto, en el teatro, en la calle, en la tienda, en el bar, en el restaurante. Nos hemos igualado "por abajo",como dice Peñafiel de la monarquía española. No hay más que ver en la tv los programas de mayor audiencia, donde "gana más" quien grita y ofende más, para entender esta espantosa movida.El/la más "canalla" es el que tiene el mejor contrato, el más famoso y valorado. La tiranía de la audiencia, dicen, que "obliga" a ello. La tiranía de lo más bajo, de lo más tirado, de la ordinariez y del mal gusto. De qué nos extrañamos, entonces??? En fin, que es que hoy no puedo más, después de unas horas en la playa intentando leer una novelita de amor y misterio, acosada por una "estupenda familia ",fans seguros de Belén Esteban, Jorge Javier, María Patiño, Olvido Hormigos, Sonia Monroe, Karmele y otros premios Nobel de Horterismo,que nos han hecho recordar las cámaras de gas a todos los que hemos disfrutado de su cercanía.....

martes, 13 de agosto de 2013

La vaca

Estoy de nuevo en mi casa asturiana a la que le falta una vaca en el jardín. Sólo eso. Tengo en la chimenea de mi casita asturiana- chimenea que nunca utilizo, pero que mi marido no quiere derribar por aquello del día que nos quedemos sin petróleo en el mundo y no haya con qué calentarse (él es muy, pero que muy previsor)- todo tipo de aves de corral ; una gallina, un pato, un patito, una oca, unos pajaritos... hechos de barro y comprados en muchos lugares diferentes. Pero me falta una vaca. Como mi jardín es alargado , cuando me siento a escribir o a leer o a hacer cualquier tipo de actividad relacionada por ejemplo con mi Ipad -estoy descubriendo poco a poco y con un gran esfuerzo sus grandes posibilidades- pienso en lo bonito que sería ver cada día entre el sauce llorón y los dos árboles frutales un precioso rumiante pastando. No me importaría nada que no se moviera y que siempre tuviera el mismo tamaño porque yo me conformaría con una de las vacas que vendían año tras año en la Feria, vacas "de pega", de quita y pon, pero del tamaño y apariencia de una real. Durante años, cada verano, íbamos mis hijas y yo a ver a aquellas vacas y a preguntar su precio. Eran caras pero no imposibles para nuestra economía y nos imaginábamos el cambio que daría el jardín y nuestra vida veraniega si la compráramos y la instaláramos . El precio de la vaca de la Feria incluía el transporte y montaje en la ubicación deseada. Algo así como IKEA, pero sin catálogo de invierno y de verano, sin necesidad de buscar soluciones para las necesidades de las familias con hijos que dispongan de poco espacio y además más cómodo y barato porque no tenías que localizar la vaca en ningún pasillo, cargarla en un carro y pasar por caja. Y además, con esa vaca, podías perfectamente seguir siendo bienvenido a la República independiente de tu casa. Pero toda nuestra ilusión se venía abajo cada verano porque cuando al llegar a casa se lo planteábamos a mi marido, él-muy serio e inaccesible- exigía como condición para comprar e instalar la vaca que mi hija Margarida sacara en el próximo curso un mínimo de 6 sobresalientes. Sólo así daría su visto bueno a tal despropósito que, según él, convertiría nuestro bello jardín en un absurdo pasto ficticio que le recordaría cada día que sus padres habían nacido en una aldea asturiana y que él se había librado de tal estigma por los pelos. Pedir que Margarida sacara 6 sobresalientes en el curso siguiente era algo así como pedir a cambio de la vaca que yo corriera los 100 metros vallas en 5 segundos. Algo realmente imposible e inviable. A pesar de ello, Margarida le retaba cada verano: "Pues, vas a ver como los saco ....Por la pobre mamá me esforzaré, lucharé, estudiaré y lo conseguiré...ya lo verás.Te crees que no soy capaz??? Te lo crees ??? Anda ya!! Ya verás qué planchazo te vas a pegar!!! Mamá: vete pensando qué vaca prefieres...La tendrás. Como me llamo Margarida que la tendrás! Confía en mí!!!". En fin, asi un verano tras otro. Se hizo tan famosa aquella lucha que cada vez que alguien venía a visiarnos preguntaba:Para cuándo la vaca???? y todos contestábamos : ...para cuando Margarida consiga los 6 sobresalientes. Hoy ya no venden las vacas en la Feria. La crisis acabó con su venta. Eran demasiado caras. Un lujo un poco "subrealista "y frívolo para estos nuevos tiempos llenos de reciclaje y trueque. Mi hija Margarida nunca sacó 6 sobresalientes, aunque tampoco pasó nada. Se convirtió poco a poco en la chica maravillosa, decidida y valiente que es hoy , para lo que no necesitó tanto "galardón y reconocimiento". Pasó sus cursos, siguió retando s su padre cada verano sin creerselo ni ella misma ni ninguno de nosotros y yo nunca conseguí aquella preciosa vaca que cada año, en aquella Feria, me miraba con ojos de ternura ...

miércoles, 13 de febrero de 2013

Mi colegio de monjas


Cuando yo era pequeña iba a un colegio de monjas.
Entonces lo normal era que las niñas fuéramos a un colegio y los niños a otro,  más que nada para "no distraernos" mucho decía mi madre que siempre tenía esas salidas.
Mi colegio era un antiguo palacete del mismo barrio burgués donde vivíamos. A unos 10 minutos andando desde casa.




Entonces casi todos los niños comíamos en casa y volvíamos por la tarde al colegio. Con lo cual hacíamos el recorrido 4 veces cada día.

En invierno recuerdo el frío tremendo  y casi imposible de aguantar. No sé si porque hacía más frío que ahora o porque no teníamos los estupendos abrigos que hoy tiene cualquier niño.

Yo  , por fortuna, tenía siempre un buen anorak que me traía mi padre de sus frecuentes viajes a Austria (donde nos compraba los terribles sombreritos tiroleses que ya conté en otro capítulo y que tanto odiábamos mis hermanos y yo). Esos anoraks llamaban la atención porque entonces eran algo desconocido y único y a mí me servían de distinción frente al resto de niñas de mi colegio.
Sin embargo , y a pesar de ser originario de un país tan frío como ése, no abrigada lo que abrigan ahora hasta los abrigos de PRIMAR , que es lo más barato de lo más barato de lo más barato que existe en el mundo de la vestimenta actual.
Será porque los de ahora son de plástico puro no biodegradable y contaminate y elaborados con todo tipo de productos tóxicos para evitar la formación de mohos y  hongos y así no dejar pasar ni al frío porque es que... no me lo explico.
Aquellos preciosos y originales anoraks austriacos eran suaves, coloridos , ligeros y además llevaban bordados de colores. Mis hermanas y yo parecíamos esquimalas , pero esquimalas con frío . Supongo que una sensación  habitual para los habitantes de Esquimalandia o de donde sea que vivenlos esquimales.

Yo odiaba mi colegio, lo odiaba con todas mis fuerzas y odiaba a todas las monjas de mi colegio,  salvo a rarísimas excepciones.
Mi padre, un liberal , siempre quiso llevarnos a un colegio "laico" pero mi madre, siempre católica, apostólica y romana, hizo todo lo posible para que el deseo de mi padre no se cumpliera (como casi siempre hacía ) y olvidaba los plazos de matrículas en colegios como el Liceo Francés, el Británico, etc, etc,  que también eran colegios entonces cercanos a nuestra casa.
En cambio en los colegios de monjas y de curas siempre encontraba plaza y todo tipo de facilidades para poder inscribirnos.
Yo fui una buena niña, estudiosa y creo que , ahora que lo veo en la distancia, algo repelente. Sin embargo siempre tuve muchas amigas en este odioso colegio y formaba parte del grupo de populares de mi clase.
Josefina era la monja más temida por las niñas de mi colegio; delgada, baja, morena , con nariz afilada , rencorosa, descentrada, antipedagógica, inhumana, amargada.Todas fuimos sus víctimas alguna vez. Nadie se movía cuando la amargada Josefina entraba en nuestras clases,.nadie se atrevía. A mi me llamaba "el gallito de la clase" e insistía sin cesar en que a mi "me iba a bajar la cresta"....No me podía ver .
En los recreos y cuando ya éramos chicas de bachillerato nos subíamos a la azotea y fumábamos sin parar. Yo me mareaba siempre pero no me atrevía a decir que no a los pitillos que me ofrecían mis compañeras porque eso hubiera sido un descenso enorme en mi reputación.
Las niñas de mi colegio eran, en general, niñas del barrio. Clase media o media acomodada.  Casi todas estudiamos en la Universidad después de nuestro paso por el colegio y hoy sé que muchas de mis compañeras están bastante bien situadas profesionalmente hablando. Fuimos de las primeras generaciones de mujeres en España para las que lo normal era el acceso a la Universidad. Casi ninguna de nuestras madres tenía una licenciatura universitaria y además fuimos muy "disciplinadas" por las costumbres machistas de la época ,que casi asumimos como normales. Nosotras ayudábamos a nuestras madres los fines de semana en las labores del hogar mientras los chicos de la familia descansaban o veían la tele. Hacíamos nuestras camas y las suyas, recogíamos nuestros platos y vasos tras las comidas y los platos y vasos de ellos, fregábamos y , por supuesto, cuidábamos de nuestros hermanos pequeños además de estudiar. Y nos parecía lo más normal del mundo. Nos educaron para ser dependientes , a pesar de todo lo que estudiábamos y nos preparábamos y hemos sido de las últimas generaciones de españolas que hemos soportado casi solas y sin mucha ayuda del hombre , nuestro  trabajo profesional y el trabajo de la casa y de los hijos.
En cuanto al sexo, aprendimos todo de oídas, mal y torpemente. Josefina, la odiosa , nos decía siempre en los patios cuando veía que nos abrazábamos entre amiga:, "Cuidado....que luego vienen las consecuencias..." . Hasta que no fui muy mayor no entendí que quería decirnos  la  odiosa Josefna con esas palabras. Qué tremendo !!!!
Una de mis hermanas, Emma , era una niña díscola y graciosa. Infinitamente buena. Un día "robó" un cuaderno de notas de una de las profesoras y cambió a su gusto y manera las clasificacioness de todas la niñas de su clase añadiendo varios puntos de más a todas.Como era pequeña y torpe, enseguida se vio el intento de plagio. Las monjas reunieron a toda la clase y prometieron que si la autora se confesaba libremente de su mala acción no habría ningún castigo para ella ni para ninguna de sus compañeras. Mi hermana Emma, con el susto y la confianza típicos de los 8 o 9 años se autoproclamó publicamente la autora del delito.
No sólo fue amonestada y avergonzada y "lapidada" delante de todo el colegio, también fue expulsada durante una semana . Pero los colegios de entonces eran tan diferentes que cuando llamaron a mi madre para informarle del asunto  fui yo la que cogí el teléfono y haciéndome pasar por ella les agradecí la información prometiéndoles un castigo ejemplar también en casa. Mi madre nunca se enteró. Mi padre, tampoco. La hubiera matado.
Emma salía conmigo de casa cada mañana para asistir al colegio . Esperaba en un banco de la calle de donde yo la recogía para volver a casa a comer y lo mismo por las tardes. Supongo que se aburrió muchísimo y que pasó frío y hambre durante todos esos días , pero nunca nadie se enteró y nunca nadie del vecindario se preguntó qué hacía una pobre niña de esa edad sentada en un banco durante toda una semana...
Nada era igual que ahora. Los colegios y  los niños y las niñas tampoco.



lunes, 4 de febrero de 2013

Tristán e Isolda


Tristán e Isolda




"Toma este anillo, que es un signo del enlace entre ella y yo, y cuando llegues a tierra, preséntate como un comerciante de seda y telas, de modo que ella pueda ver el anillo. Entonces sabrá que mi corazón la saluda y que sólo ella puede darle consuelo, y que si nada hace moriría. Recuérdale nuestro pasado y nuestra tristeza y toda la alegría que había en nuestro amor fiel y tierno. Ojalá los corazones hallen fuerza contra la inconstancia, pese al dolor y toda la amargura de amar".


   
Tristán e Isolda  cuenta la historia de amor entre un jóven llamado Tristán y una bella princesa irlandesa llamada Isolda.

Un idilio extraordinario, en la edad Media, que se escapa de todas las normas .

Quién fuera tan grande
para caber en tus ojos
como el mar lo hace.

Quién fuese sol
para escoltar tus huellas
del arribo del alba
a tu amanecer nocturno
de sirena.

Quién fuese estrella
para dibujar
el sueño de tu pelo
pálido camino
donde lloramos juntos.

Quién fuese tu rey
mi alondra mañanera
para merecer tus ojos
quién tu viese sangre plateada
para amarte más
de lo que te amo yo
y los pájaros solos. 






Richard Wagner convirtió el texto medieval en una de las más bellas óperas jamás conocidas:

 

Tristan und Isolde, Partitur

Tristan und Isolde, Partitur
Pero desde su origen Tristán e Isolda demostró ser una ópera difícil de representar y llena de desgracias .

Cuando Wagner visitó la Opera de Viena para hacer pruebas con posibles cantantes para esta producción, los gerentes sugirieron representarla allí.

El tenor Alois Ander fue contratado para interpretar el papel de Tristán, pero más tarde se demostró incapaz de aprender el papel. A pesar de 70 ensayos entre 1862 y 1864, Tristán e Isolda fue incapaz de representarse en Viena, ganando para la ópera una reputación de no representable.

Cuando Wagner fue "adoptado" por Luis II de baviera es cuando se tuvieron suficientes recursos para montar el estreno de Tristán e Isolda."

Hans von Bülow fue elegido para dirigir la producción en la Ópera de Múnich, a pesar del hecho de que Wagner tenía una aventura con su mujer,Cosima von Büllow.

Incluso entonces, el  estreno planeado para el 15 de mayo de 1865 tuvo que ser pospuesto porque la Isolda, Malvina Schnorr von Carolsfeld  se había quedado ronca.

La obra finalmente se estrenó el 10 de junio de 1865.Ludwig Schnorr von Carolsfeld cantó el papel de Tristán y Malvina, su esposa, cantó Isolda.

El 21 de julio de 1865, después de haber cantado el papel sólo cuatro veces, Ludwig Schnorr von Carolsfeld murió repentinamente—lo que impulsó la especulación que el agotamiento que implicó cantar el papel de Tristán lo había matado.

El estrés de representar Tristán también reclamó las vidas de los directores Felix Mottl  en 1911 y Joseph Keiberth en 1968 - Ambos hombres murieron después de derrumbarse mientras dirigían el segundo acto de la ópera.. Malvina se hundió en una profunda depresión sobre la muerte de su marido, y nunca más cantó, aunque ella vivió otros 38 años-.


La siguiente producción de Tristán fue en Weimar en 1874, y el propio Wagner supervisó otra producción de Tristán, esta vez en Berlín, en marzo de 1876, pero la ópera sólo se ofreció en su propio teatro en el Festival de Bayreuth, después de la muerte de Wagner. Cosima Wagner, su viuda , supervisó la primera producción de Tristán en 1886, una producción que fue ampliamente aclamada.


La primera producción fuera de Alemania se dio en el Theather Royal Drury Lane en 1882, dirigida por Hans Richter, quien también dirigió la primera producción en elCovent Garden dos años más tarde.

La primera representación en los Estados Unidos fue en la Metropolitan Opera en diciembre de 1886 bajo la batuta deAnton Seidl..

En España se estrenó el 8 de noviembre de 1899, en el Liceo de Barcelona.

Tristán e Isolda sigue siendo una de las óperas más populares;  la n.º 39 de las cien óperas más representadas en el período 2005-2010, siendo la 8.ª en Alemania la 4° de Wagner, después de El holandés errante, El oro del Rin y La valquiria..

#salvemosalosniñosdegaesti


#salvemosalosniñosdegaesti tendría que ser trending topic. Y la verdad es que no sé qué hacer para lograrlo.

Gaesti es una pequeña ciudad rumana , no lejos de Bucarest, donde viven , en un modestísimo orfanato, nuestros niños abandonados y con discapacidad.. THE HOUSE OF ANGELS se llama el orfanato.

Cómo llegó hasta nuestros oídos su existencia es muy largo de contar pero ahora, que están ya en nuestros corazones, no podemos olvidarnos de ellos tan facilmente.


Hemos abierto una Asociación entre varios amigos. Se llama ALAS  (www.amigosdelosangeles.com) para intentar captar fondos y poder ayudarles. Tenemos un largo camino por delante. y necesitamos gente buena y con ilusiones de cambiar este mundo.








POR QUÉ NO TE APUNTAS???
La cuota es de 12,00 € al año y las cuentas son públicas.


También puedes ayudarnos como voluntario.




miércoles, 2 de enero de 2013

A Tonia: "Mi vida ha merecido la pena "(Vicente Ferrer).


Margarida ha llegado de Dehli y ¿ cómo no ??? Se ha puesto enferma ...Es lo que tiene ser como es ella.

Ha llegado más mayor, mejor, más  tranquila y con ganas de contarnos a todos sus experiencias en la República de India y casi casi de toda Asia del Sur, porque cuando se pone con su "Uy ,uy, uy.....que no te había contado aún ...pero que te va a encantar saberlo.....a qué no sabes...???"? como que casi todos nos vamos diluyendo en otras obligaciones urgentes que nos impiden escucharla en ese momento.
Pero  ella sigue que te sigue por los pasillos de la casa hablándonos del hinduismo, de las tecnologías y los tècnicos indios , de que a pesar de su pobreza y su analfabetismo es una sociedad plural y demócrata y de no sé cuantos rollos más de esta colonia británica  que es que vamos, ya van dos veces que se me quema la comida de los nervios y de la ansiedad que me provocan sus historietas.

Pero Margarida es así;  es como si no se diera cuenta de que te está aburriend. Ella a lo suyo.
Por qué habrá tanta gente que no se da cuenta de que aburre a los que les escuchan?

Margarida se ha comprado además varios saris y sale y entra con ellos de casa y los vecinos , que la conocen desde niña, la saludan sin inmutarse y como si les pareciera lo más normal,  porque Margarida ha sido , es y será siempre como la "Sirgu", pero sin llegar a ser tan famosa en los escenarios.

Ha visitado además de Dehli, Calcuta, Bombay y Anantapur,la ciudad donde está la Fundación Vicente Ferrer.
Y como le ha impresionado tanto, esta parte ha sido la más interesante de todas sus narraciones.
Yo siempre pienso- cuando me pongo más filosófica y trascendente-  que los hombres y mujeres del mundo han demostrado en su historia que son capaces de realizar las mayores mezquindades y también los mayores heroismos.
Y siempre nos acordamos de las mezquidades , de los mezquinos, o como mucho de los héroes de la historia,  pero pocas veces de los héroes de la bondad . De los que han dado y dan su vida por mejorar este mundo tan  singular, donde vivimos.¿ Qué sería de todos nosotros sin ellos?
Vicente Ferrer dedicó su dolor, su angustia, su esfuerzo, su valentia al compromiso con los más pobres , con los desheredados de la tierra, los desfavorecidos y los excluídos. Llegó a la India como misionero jesuita y a pesar de todos los escollos de incomprensión que encontró en su camino,  su fuerza y su constancia abrieron un camino de dignidad para la comunidad rural de Anantapur. Ferrer, casado más tarde con Anna, dedicó también a los otros , ejemplarmente, su vida junto a ella.
Multiplicaron los talentos que se les dieron al nacer cumpliendo con la misión que cada uno de nosotros tiene encomendada,  pero que no todos cumplimos. Ferrer representó lo mejor y más bello del ser humano y fue un símbolo de la lucha por transformar la sociedad en  más justa y más humana.
Sus reflexiones sobre el misterio de la muerte , tan sencillas pero tan firmes y convincentes me han ayudado mucho .
Os recomiendo leer el libro con sus reflexiones: "El poder de la acción . Las palabras de un hombre único".
Para Ferrer morir es un hecho y la muerte no es un fin,  es la continuación de la vida por otros caminos". "Nada existe sin un significado....Todos estamos vivos, los muertos no existen... " nos dice. "La vida no es simplemente lo que vemos con los ojos....Al principio estamos aqui y luego alli.  Sólo existen estos dos caminos...Aceptar el ritmo de la vida, sus consecuencias, es vivir en armonía con el universo, y veo el futuro que se avecina de forma admirable e interesante. En el encuentro con la muerte no te asustes. Te animo a recorrer el camino de la humildad porque si te haces pequeño, entrarás en el cielo. Y todo acabará bien".

Gracias Tonia porque hoy,  que te has ido para  "allí",  me has indicado de una forma tan sorprendente y curiosa,  lo que buscaba desde hace tanto tiempo. Gracias.

Sigue cuidándonos, por favor., y ten paciencia ... Nos hace mucha falta.

lunes, 24 de diciembre de 2012

El puto reno.....

Queríamos decorar hoy la casa y ponerla como Dios manda  y lo más navideña y bonita posible...

Y nos hemos ido al Corte Inglés a comprar un árbol nuevo .

Nosotros teníamos un árbol , de esos de los chinos,  que era, no del tiempo de Mao,  sino casi del tiempo de Confucio. Y todo por ahorrar.

Mis hijas han dicho hoy, de repente :  "Isolda, se acabó: o árbol nuevo o no te ayudamos a poner nada" !

Yo creo que les daba como repelús volver a poner el arbolito ese que seguro estaba lleno de sustancias nocivas, elementos destructivos del ozono y tintes portadores de mutaciones en los genes . Eso como poco.

Y luego estaban los muñequitos y las bolas que colgábamos todos los años en el susodicho arbolito de mierda  y que también estaban manufacturados integramente en China.

Covadonga, que sabe de todo por aquello del espionaje en la Agencia de detectives , nos ha dicho esta mañana que la Organización Mundial de la Salud  ya no sabe que hacer con estos chinos y casi los ha dejado por imposibles porque detienen a uno y salen como de debajo de las piedras otros, que además parecen el mismo y , vamos, que es un lío morrocotudo incluso para la policia judicial española que es de lo mejor, pero de lo mejor mejor.

Yo fui una vez a Cobo Calleja y me creí que había sido abducida por los extra terrestres ...Lo que hay ahi, Dios mío!....Es como la Gran Muralla pero construida por la dinastia del emperador Gao Ping. El Emperador del "todo a cien"...

Así que me he liado la manta a la cabeza y nos hemos ido al Corte Inglés a comprar un árbol más grande, todo nevado y también chino- eso seguro-  pero como "más disimulado"...

Y de paso mis hijas - que conocen lo de la crisis sólo de oídas como casi todos los jóvenes - se han empeñado en comprar un reno blanquito -chino también, seguro- que  nos ha costado una pasta...

! El puto reno !

Eso sí,  ha quedado bien, en la chimenea y cerca del árbol nevado a base de pinturas tóxicas, plomo, cadmio y mercurio...

Y mis hijas tan contentas porque claro...no es lo mismo comprar en el Corte Inglés que en Cobo Calleja. Todavía hay diferencias!

¡Que Dios nos coja confesados!. Menos mal que  estas fiestas duran poco y que abrimos mucho las ventanas por aquello de la humedad de Asturias...Porque si no...


                 Pero, en fin, que  yo es que miro al reno y ...Vamos, que no tengo palabras.